Il neige, Nadejda, sur Voronej
et le silence lange un mort
qui dort à côté du sommeil
là-bas
dans un goulag
en Sibérie
à deux pas de la Kolyma.

Seule à l’insu du monde
pour conjurer l’inexorable nuit
vos lèvres, Nadejda
par cœur murmurent
les vers du bien-aimé.

Là-bas
sur les steppes de la mémoire
tombent les pétales de neige
d’un amandier en fleur.

Faut-il
que les temps soient
si incertains
que les anges aient recours
à des échafaudages ?

« Hosanna au plus haut des cieux ! »
chante le choeur des moines
tandis que passent et repassent
dans les vitraux
les silhouettes des couvreurs.

 Si tu pouvais, mince comme un signet,
te glisser subrepticement
entre les pages,
entendre leur bruissement végétal

Dieu s’approche à pas de porcelaine
et dans le grain du papier,
le grain de la voix de Dieu.
Le livre attendrait patiemment tes yeux
et s’ouvrirait en confidence.
La voix de l’Ecriture s’inviterait
chez toi par une porte basse.